las alas del alcaudón

Como agosto a las cigüeñas

2009-05-11T17:03:00.006+02:00

COMO AGOSTO A LAS CIGÜEÑAS

XXXXXXXXXXXXXA A la mejor amistad

Me bautizas, me naces cada tanto.
Me bebes como al jugo de las uvas.
Me faltas desde hace tantas palabras.
Te llevo en mi equipaje de nostalgia.

Me tienes como el monte a la ginesta.
Me cantas suaves tonos imposibles.
Me atas sin cadenas ni cancelas.
Te abrazo como a tierras de certeza.

Te despido como agosto a las cigüeñas.
Te coso a los siete pliegues de mi alma.
Te toco como a los bordes del agua.

Sigue siendo mejor que no lo digas.

Asun Monsalve
abril de 2009

TE LLAMARÉ UTOPÍA

2009-04-17T09:04:00.006+02:00

Te llamaré utopía
porque me esperas a lo lejos,
embozado en caminos que frecuento;
porque aún vuelves para irte,
para no desgastar
esas palabras que aún nos quedan.

Te llamaré utopía
porque esperas desde siempre,
porque voy y vuelvo hacia ti
con los ojos cerrados, sin sextante.

Te llamaré utopía
porque me perteneces,
por ser lo más veraz,
lo más inalcanzable de mí misma.

Asun Monsalve
abril de 2009

Presentación de "Voces desnudas"

2009-04-06T19:31:00.003+02:00

El 19 de abril presentamos el tercer libro de poemas del grupo Encadenados, acompañados por los amigos que siempre nos arropan y por otros muchos que quizás se acercaron casualmente, quizás no. Voces desnudas es la suma de nuestras voces; voces con diferente timbre, diferente color, ritmo, poso, diferente modulación. A este libro le faltan algunas de nuestras voces, algunas voces de Encadenados, pero siempre procuramos afinar. En esta ocasión, y tal y como veis en la foto, estábamos Jose Ra, Carmen Sánchez, Asun, Víctor, Maypi, Loli, Carmen Echegaray y Pipo.

Sólo espero que os conmueva algún poema, alguna estrofa, algún verso, quizás sólo alguna imagen. En definitiva se trata de eso, de compartir lo que se siente y se decide trasladar a un papel.

El día 23 de Abril, a las 20:00 horas, nuevo recital organizado por Aula Cultural de El Comercio, en el Ateneo de La Calzada de Gijón.

Kabul

2009-03-16T21:15:00.019+01:00

KABUL

Sólo tengo palabras
para los que os estáis
apagando en Kabul,
para los esqueletos de Kabul;
para los que arrastráis
el asma en el costado,
para los que invocáis
con la urgencia de los ahogados.

Sólo tengo palabras
para los que ya estáis
en la flor de la muerte,
para los que acaso dormís
al filo de la vida.

No sabría explicaros
por dónde se fue el verde,
los misterios, las primaveras,
por dónde los almendros,
el jugo del durazno,
el agua con azul.
No sabría deciros
hasta cuándo se fueron todos los dioses
y todos los profetas de Kabul.

No podría explicaros cuánto dura,
cuándo regresarán
la música, aquellos libros, la luz,
las ágiles cometas de Kabul.

Nada tengo para vosotros,
sólo miro cómo os rompéis las manos.
Sólo tengo palabras,
sonidos que no abrigan nada

(y es tan fría la nieve de Kabul).

Asun Monsalve
marzo 2009

DESDE ALLÍ HASTA TUS BESOS

2009-03-06T09:21:00.011+01:00

Foto: Es tiempo de la mimosa.

DESDE ALLÍ HASTA TUS BESOS

Jugaré a soñarte toda la noche
porque vengo de lejos
y hoy descanso en tu arena.

Quiero contarte
mientras oímos pasar cerca el tiempo.
Necesito contarte
como ayer, como antes y siempre,
como jamás y tantas veces.
Mover despacio mis recuerdos,
airear con pausa nuestros misterios,
con esa extraña lentitud
con la que el avefría
deja sus alas en manos del viento,
sin dejar en el aire
ni huella, ni el aroma de su vuelo.

Porque vengo de lejos
y he atravesado a nado
un mar para llegarte,
quiero contarte todo lo que soy
desde aquel día
hasta tus besos.
Y ya que el cielo está vacío
intenta robarme la muerte.

Asun Monsalve
febrero 2009

VERSOS PARA PARAR EL TIEMPO

2009-01-10T01:02:00.026+01:00

"Siempre he mantenido que los poetas no existen más que en la lectura"

Son palabras de Ángel González que Eusebio Ruiz cogió al vuelo cuando, ya este verano, daba vueltas a la idea de organizar un recital, un homenaje a Ángel en el primer aniversario de su muerte. Quería crear un espacio en el que leer toda su obra, sus 316 poemas. Y éste que veis es el espacio creado con ese fin en la sede de Tribuna Ciudadana en Oviedo.

Consiguieron un rincón precioso, íntimo y acogedor, al lado de un flexo y una taza de café inicialmente humeante y apetecible. Tuve el privilegio de poder estar allí, de leer la sección IV de su poemario Otoños y otras luces, poemas que cerraron la lectura de ese viernes 9 de enero. Era ya el cuarto día del ciclo de lectura. Tuve la sensación de estar leyendo en el rincón preferido de mi casa. Sólo quedaba, para cerrar el ciclo, la lectura de Nada grave, su libro póstumo,
que fue leído en el Club de Prensa Asturiana de La Nueva España por seis poetas el lunes 12 de enero.

Por esta silla pasaron, durante esa semana, unas treinta voces, cada una con su color, su timbre y su emoción. Os dejo algunos momentos de una de las tardes más cálidas y frías de enero.

http://www.lne.es/secciones/noticia.jsp?pRef=2009011300_46_715502_Poeta-solo

Recital en Caja de músicos

2009-01-07T13:19:00.014+01:00

Este blog está demasiado abandonado. Hace siglos que no "cuelgo" nada de lo que escribo. Ni entro en él ni visito los de mis amigos. Necesito tiempo y no lo encuentro (Carmen, dime tu secreto). Dejo sólo algunas fotos del momento y el regusto de la noche del sábado en Caja de Músicos (un local que yo no conocía).

Mónica lleva tiempo en París dando clase de violín; llegaba a Gijón con ganas de organizar algo con música y palabras. Y algo así no hay que pensarlo mucho. Claro que me apetece, esta tarde ensayamos en mi casa. Por la noche velada poético-musical en Caja de músicos. Nos apuntamos Guzmán, Mónica, Armando y yo; disfruté viendo cómo mónica y Guzmán improvisaban sobre mis palabras. Gracias a los que nos acompañasteis esa noche.

Había mucho humo y poca luz (lo digo por las fotos). El resto están colgadas en la entrada correspondiente.

2008-09-16T20:27:00.008+02:00

Raqueros (Santander)

Dejo hoy, después de tanto tiempo de descanso bloguero, este poema que -como todos reconoceréis- contiene algunos guiños evidentes a “Palabras para Julia” de José Agustín Goytisolo. La única persona que lo ha leído hasta el momento me ha comentado que lo que sobra es, precisamente, ese guiño tan explícito al poema de Goytisolo y que el poema ganaría eliminando los tres versos finales. Si os apetece opinar yo os lo agradezco.

RECUERDA

(Para alguien que acaba de cumplir doce años)

Ahora que la cruda decepción
es un lugar que desconoces,
ahora que el rencor
es un camino estrecho que tú ignoras.

Ahora que a espuertas puedes
derrochar vida y la esperanza toda
y nadie puso aún en tus labios
un amargor incómodo a deshora.

Ahora que no engañas al presente
ignorando un destino que conoces,
ahora que los duelos se demoran
y todo está por empezar,
acepta que el día tendrá sus noches
como la dicha tendrá su dolor.
Son las reglas del juego de la vida.

Y cuando sientas miedo y estés solo
como un ingenuo y roto saltamontes
acorralado en las manos de un niño;
cuando observes lo que, imparable,
va tragándose voraz la vida,
mantén un equilibrio de gacela,
piensa que toda herida es poca cosa,
que esto es sólo una puerta giratoria,
que la felicidad se desvanece
y luego se construye.
Se lleva dentro y se construye,
y la vida –paciente- siempre espera.

Cuando abraces el desaliento,
cuando observes la vida
abierta y deshuesada
hiriente y sin sentido,
recuerda que estos ojos que te amaron
se nutrieron del brillo de los tuyos.

Que el niño de hoy no se evapore,
que no sea un hombre hastiado,
descontento y aburrido.
Recuerda que contigo
-pero también sin ti-
la vida será tan bella como era.

Y siempre, siempre, acuérdate
de estas palabras que escribí
pensando en ti.

Asun Monsalve

27 de agosto de 2008

Fresca estadística

2008-04-21T20:06:00.000+02:00

Se encuentran maravillas en los libros de poesía; en los libros de buena poesía. Me encuentro, casualmente, un poema de Wislawa Szymborska, una poeta polaca completamente desconocida para mí. Una de esas perlas que oyes, que lees y que a partir de ahí se quedará siempre contigo. Este poema, lo confieso, me encantó cuando lo escuché en la voz de José María Pou (¡qué voz!) y me sigue entusiasmando al releerlo. Os lo dejo aquí para que podáis disfrutarlo conmigo.

CONTRIBUCIÓN A LA ESTADÍSTICA

De cada cien personas,
las que todo lo saben mejor:
cincuenta y dos,

las inseguras de cada paso:
casi todo el resto,

las prontas a ayudar,
siempre que no dure mucho:
hasta cuarenta y nueve,

las buenas siempre,
porque no pueden de otra forma:
cuatro, o quizá cinco,

las dispuestas a admirar sin envidia:
dieciocho,

las que viven continuamente angustiadas
por algo o por alguien:
setenta y siete,

las capaces de ser felices:
como mucho, veintitantas,

las inofensivas de una en una,
pero salvajes en grupo:
más de la mitad seguro,

las crueles
cuando las circunstancias obligan:
eso mejor no saberlo
ni siquiera aproximadamente,

las sabias a posteriori:
no muchas más
que las sabias a priori,

las que de la vida no quieren nada más que cosas:
cuarenta,
aunque quisiera equivocarme,

las encorvadas, doloridas
y sin linterna en lo oscuro:
ochenta y tres,
tarde o temprano,

las dignas de compasión:
noventa y nueve,

las mortales:
cien de cien.
Cifra que por ahora no sufre ningún cambio.

Wislawa Szymborska
Traducción del polaco: Gerardo Beltran
Del libro Instante. Ediciones Igitur, (Colección Igitur-Poesía nº 25)

Paisaje tras la batalla

2008-04-14T18:54:00.016+02:00

El tema elegido por el grupo para el mes de abril era la guerra; todas las posibles caras de la guerra: las guerras interiores, las personales, las que tienen como pretexto ideas, conflictos, tierras...

Nada tan vacío como el espacio
después de la batalla.
Ocurrió apenas ayer,
el enemigo se acercaba lento
como quien camina sobre grava
como serpiente que espera en la trampa.

Y tanto cuerpo a tierra
y tanto cuerpo a cuerpo,
tanta triza, tanta ruina y
tanta nada.
Ahora sólo rezos,
quebranto, eco en las jaras
y viento.

No hubo trinchera donde descalzarse,
ni armisticio, ni barricada.
Ahora sólo hay silencio, miedos y ruegos.
El silencio de lo perdido,
de lo definitivamente muerto.

En la frontera de la tarde
escupen sangre los vencejos.
No es hoy tiempo de palomas.

Se arrastraba ayer la muerte
por los alrededores.
Se acercaba para huir luego
con inquietante cautela;
con el sigilo de los zorros,
el disimulo de los traidores.
Se fue por donde otros se fueron.

Ya no tienen los vencejos
ni voz, ni canto, ni vuelo.

Así llegó la guerra,
puntual como el invierno.
Pero vendrán más lluvias,
soplará duro el tiempo
y muy pocos recordarán
que aquí murió algo nuestro
en esa larga noche
en la que todo se retorcía
XXXXXXXXXXXXhasta la tierra y el viento.

Asun Monsalve
abril de 2008

Primer domingo de abril, Jardín Botánico

2008-04-07T12:08:00.026+02:00

Víctor, Alberto, Jose Ra, Maypi, Loli, Carmen, Asun, Pipo y Armando (amigo y en el día de hoy, poeta invitado). Cómo seguimos disfrutando compañeros (a los que no estaban los echamos de menos).

Gracias a todos los amigos que siguen nuestras palabras. También a todos aquellos que, casualmente, se encontraron con ellas y decidieron detener su paseo por el Jardín para acompañarnos. Entre los cedros, los hayedos... en la aliseda, cualquier palabra parece
cobrar otro significado.

"... Porque en este lugar
inquietante y jugoso,
nada es su nombre a secas.

Aquí, en el Jardín,
un lugar de leyes sin dominio,
hoy se apaga el silencio de los pájaros
para escucharnos mentir.

Porque estos rincones,
anhelados como el rostro
de un antiguo cómplice,
son aptos para la mentira,
para la invención,
para la impostura.
Porque este lugar forma parte
de éste y de otros mundos." (...)

(Asun Monsalve. Fragmento de "Invéntate este lugar")

Víctor cantando una de sus nuevas canciones

Para vos

2008-03-29T20:28:00.012+01:00

Ahora que tú entristeces
danzan y se aparean los somormujos.

somormujo lavanco ((Podiceps cristatus)

Presentación de "Notas y versos" en La Arena

2008-03-22T12:55:00.017+01:00

Tú crees que no me ofreces nada.
Y nada me ofreces
más que la vida.

Recital de primavera en el Centro Municipal de La Arena. Quisimos presentar allí Notas y versos.

Pipo, Víctor, Alberto, Loli, JoseRa, Carmen, Maypi, Asun y Carmen Sánchez. Gracias, compañeros.

Nuestro deseo es hacer llegar el modo particular con que cada uno de nosotros observamos la realidad y la vestimos con palabras. De qué manera pretendemos poner orden en lo caótico del dolor o entender el desorden de la felicidad, queriendo poner límite y nombre a los abismos o a los miedos, en un intento de entendernos mejor.

En este libro están, pues, nuestras múltiples realidades, nuestra creación, nuestras palabras, la música de Víctor... una parte de cada uno de nosotros. Que os conmueva un poema, una estrofa, una canción o un solo verso.

Nuestro escenario y "nuestro fotógrafo" ayudando a dar los últimos retoques.

Niño minero de Potosí

2008-02-15T00:05:00.019+01:00

NIÑO MINERO DE POTOSÍ

No es tu calle la esperanza.
En tu calle nunca crecen
los tomillos ni las dalias.
Tu calle mira al abismo
donde el azar más se ensaña.

Tu calle en la bocamina
como puerta de la casa.
Llevas noche hasta en las uñas,
el cansancio en las pestañas
y en el túnel de tus días
no se avista la mañana.

Un rayo de sol… un sueño,
un soplo de viento… alas.
¿Quién te gana las derrotas?
¿Quién tira lo que tú lastras?
Tus manos piden pupitre
y sólo recibes lajas.
Y el cielo –dicen- tan cerca
sólo cóndores abraza.

Y qué vacíos tus ojos.
Qué abiertos
qué solos
qué amargos
qué pronto
tu calle no es la esperanza.

Asun Monsalve
Febrero de 2008

Mis palabras para ti, Ángel

2008-01-19T19:21:00.000+01:00

Sábado 19 de enero, mediodía en Oviedo.

"Mi amor ya sin mí te amará siempre"
ANGEL GONZÁLEZ, POETA (1925-2008)

Ayer viernes, exactamente ayer, terminé este poema en el que he estado gustosamente enredada tres días. Le he pedido prestado el primer verso a Ángel González. Espero que, a él y a vosotros, os guste.

La soledad de Dios

Homenaje a Ángel González

Si yo fuese Dios,
si yo fuera el responsable
de la construcción de los inviernos,
si tuviera en mi mano resucitar los restos,
si mi respiración hiciera mover
las hojas del tilo y los enebros…

Si yo fuese Dios,
si con palabras yo pudiera
amainar los vientos,
atizar el sol a medianoche,
dibujar vuestras vidas con mis bocetos…

Si de mí dependiera
la precisión del halcón,
el prodigio de los cuerpos,
si yo fuera el responsable
de la perfección de las esferas,
de la exactitud de tus movimientos…

Si yo fuese Dios,
si yo lo fuera,
transformaría la eternidad en un instante
y escribiría el fin de esta insaciable,
áspera y exacta
XXXXXXXXXXXXXXX soledad.

Asun Monsalve
Enero de 2008

Seguiremos leyéndote Ángel... porque te quedas después de haberte ido

2008-01-15T23:01:00.000+01:00

Ángel González y Luis García Montero en La Semana Negra
de Gijón. Verano de 2006.

** Intentaré colgar mañana la estupenda versión que Pedro Guerra hizo de este
maravilloso poema.

Donde pongo la vida pongo el fuego
de mi pasión volcada y sin salida.
Donde tengo el amor, toco la herida.
Donde dejo la fe, me pongo en juego.

Pongo en juego mi vida, y pierdo, y luego
vuelvo a empezar, sin vida, otra partida.
Perdida la de ayer, la de hoy perdida,
no me doy por vencido, y sigo, y juego

lo que me queda: un resto de esperanza.
Al siempre va. Mantengo mi postura.
Si sale nunca, la esperanza es muerte.

Si sale amor, la primavera avanza.
Pero nunca o amor, mi fe segura:
jamás o llanto, pero mi fe fuerte.

Error de cálculo

2007-12-11T23:15:00.000+01:00

Es preciso saber
que en la palabra,
en la sonrisa, en la mirada,
siempre llevamos un arma.
Y esa noche, ante su presa,
de entre todas las miradas
escogió la equivocada,
de entre todas las palabras,
las más innecesarias
y de todas las sonrisas,
la contraria.

Diciembre de 2007

La foto, ya lo veis, es de Jordi Xampeny y es preciosa.
Gracias -de nuevo-. Su blog: http://xampeny.blogspot.com/

Tu piel no cabe hoy en mis manos

2007-11-27T23:22:00.000+01:00

Si tú supieras
que yo nazco de nuevo
allí donde tú te demoras,
donde tu mirada limpia me acoge,
donde tu serena tierra me espera.
Si tú supieras
que yo camino suavemente
hacia donde tu aliento me convoca.

Me urges a habitar tus esquinas,
esos patios donde hoy pasea mi alma
y con ella, mi boca.
Si tú supieras
qué urgentemente
me vas dictando
este poema.

Tu piel no cabe hoy en mis manos.
Como arena de un mágico desierto
invade esta noche, tan de repente,
como invade el espacio
-tan vacío y oscuro-
la mirada del búho.

Y quisiera morir tan en tus manos,
tan en tu boca,
tan suavemente,
tan en tu abrazo…

Déjame rodearte, cercarte
y socorrerte.
Déjame acercarte a la muerte.
Abandónate de nuevo
y déjame
-de nuevo-
vencerte.

noviembre de 2007

Éste es el resultado de un intento fallido: cumplir el encargo de escribir un poema erótico (versos húmedos, dijimos). No ha sido nunca mi estilo y está bien intentar todo. Un poema erótico debe mantener -creo- un difícil equilibrio entre lo soez y lo cursi (discutíamos Loli, Jota, Alberto y yo el otro día). Después de intentarlo, terminé quitando, limando, puliendo... según mi gusto y quedó esto que os he dejado. Un poema de amor.

Cálidas noches de julio

2007-11-13T23:31:00.000+01:00

Lejos quedaron otras noches de julio.
Noches cálidas,
noches adolescentes
de finales de un verano.
En julio lo mejor era otra vez;
lo mejor, en un bucle infinito.

Duermo hoy bajo otro julio,
bajo otro cielo.
Ninguna estrella es
la de los julios de entonces.
Nada lo es.
Un pedazo de Luna, Venus,
Antares, Vega…
y yo llego a tocar el cielo
................................. en tu boca.

Julio de 2007

..............................................................

...............................................................

P.D. A última hora dudo si dejar este último verso así: "en tu boca"

o como fue escrito en julio y mantenido hasta ahora: "de tu boca". No sé por qué al colgarlo en el blog lo cambié y ahora me gustan las dos opciones. Opiniones ?

Me sobra un verso

2007-11-06T13:39:00.000+01:00

No es habitual pero esta noche me apetece dejar aquí este poema tal y como está a estas horas. Sin terminar. Creo que me sobra un verso. Creo que rompe, pero necesito su sentido. Podría esperar un día, dos... darle algunas vueltas, buscar una solución que me convenza. Y eso haré, desde luego. Pero si mientras tanto alguno de vosotros deja por aquí su opinión quizás me entere que sobran aún más versos -o alguna palabra- o que es demasiado breve y al poema le falta recorrido. ¡Qué sé yo! Cualquier cosa.

(Jota, Loli, Pipo, Armando... Las fotos del recital del día 1 de noviembre en El Trisquel ya están colgadas. Áquí a la derecha: Fotos recitales).

Julia

In memoriam

(El poema se cierra con dos versos de Borges)

Algo aquí te espera todavía
en las horas puras en que te pienso.
Te llevaste nuestras viejas costumbres
a tus nuevos lugares.
Te fuiste sin todo eso que quedaba por decir,
abandonando el lastre al frío y al viento
ya sobrepasada tu línea de flotación.

Pero reclamar ahora lo imposible
sería como pedirle al tiempo
que no avance;
a la vida que no duela.

Ahora que has caminado tanto…
Ahora que todos hemos recorrido
una distancia de cigüeñas.
Qué lejos todo de pronto. Y sin ti.

Estoy viendo que esta noche
vienen del sur los recuerdos.

noviembre de 2007

Mi eje de rotación

2007-10-18T00:04:00.000+02:00

Abejaruco común*

Desde que llegaste a mi costado
encontraste la parte más fértil
de mi sueño.
Tú, lo más asombroso,
lo más irrenunciable.
Fuiste tú el que llegaste
a la hora de los búhos.

Tú, el rojo de mis labios,
en mi calendario tú la fiesta,
la bisectriz de mis cuadros,
el arco iris de mi tormenta.
El sonido de mi tiempo, tú.
La calma de mi galerna.
El amarillo brillante
del abejaruco, tú.

Y en el fondo de tus ojos
esa rosa de los vientos
que visito si me pierdo
en corrientes turbulentas.
Hoy te siento como siente
el eje de rotación la Tierra.

Lánzate ahora a la vida
-y luego a la muerte-
con la mirada despierta.

Asun Monsalve
octubre de 2007

* La foto del abejaruco es de Ángel Pulido Domínguez. Muchísimas gracias. Es un lujo.

2007-10-01T23:24:00.000+02:00

¡Ah de la casa!

Perdón, ¿hay alguien por ahí? He tardado demasiado. Lo sé. Ya no hay nadie en las esquinas de este pequeño espacio. Sabía que éste sería el precio. Ahora tengo miedo de volver a entrar y encontrarme sola.

Hablemos hoy de caminos y trayectorias; de regresos imposibles. Los viajes, los retornos, los trayectos por los que trazamos nuestro destino. La vida, en fin, llena de bifurcaciones en las que nos embarcamos en unas u otras direcciones vitales. A veces conscientes; a veces no.

VIAJES Y RETORNOS

Hay viajes que caducan antes de comprar el mapa,
que se agotan en la espuma de los brindis.
Caminos con vocación de regreso,
que languidecen después del vaivén de las primeras curvas.

Hay viajes que tragan, voraces, los segundos
y otros te escupen a la cara el tiempo.
Trayectos turbios, demasiado torcidos para ser verdad,
demasiado dolorosos para ser mentira.

Hay viajes que nacen con formas y hechuras de recuerdo,
pasos en falso, rumbos errados, torcidos, a los que vamos
sin un buen par de calcetines para el camino.
Huidas precipitadas, sin carta de navegación
en las que zarpamos sin comprobar depósito ni destino.

Hay trayectos breves como una esquina
en los que ya no es posible virar el timón.
Hay viajes para los que nunca habrá combustible adecuado.
Pensados, hablados, no pisados ni vividos,
porque no tienen fin, ni regreso, ni sentido.

Asun Monsalve
septiembre de 2007

2007-06-11T12:07:00.000+02:00

Jardín Botánico Atlántico de Gijón

Leer el paisaje domingo 10 de junio

Éste era el marco para la lectura de nuestros poemas. Y una mañana soleada que terminó en tormenta.

No voy a dejaros ninguno de los poemas que leí en esta ocasión porque todos ellos están ya colgados en el blog. Tampoco dejo hoy nada nuevo de mi propia masa porque tengo cinco poemas abiertos que soy incapaz de cerrar. Y este blog -como alguien apunta en un comentario- está cayendo en el abandono.

Y como eso no puede ser (sobre todo porque yo os echo de menos) voy a haceros dos regalos aunque no sean míos. Os dejo dos poemas breves de Amalia Bautista; una poeta de la que yo conozco muy poco, pero lo que he leído me resulta fresco y sugerente. Me apetece, por eso, compartirlo.

Que os gusten. Que os sugieran. Que os muevan.

Marisa, Javier y Rosa, en el recital de ayer.
A la derecha, Javier Almurara (él sí, realmente poeta).

Jose Ramón, Carmen y yo.

Al cabo

Al cabo, son muy pocas las palabras
que de verdad nos duelen, y muy pocas
las que consiguen alegrar el alma.
Y son también muy pocas las personas
que mueven nuestro corazón, y menos
aún las que lo mueven mucho tiempo.
Al cabo, son poquísimas las cosas
que de verdad importan en la vida:
poder querer a alguien, que nos quieran
y no morir después que nuestros hijos.

Cuéntamelo otra vez...

Cuéntamelo otra vez: es tan hermoso
que no me canso nunca de escucharlo.
Repíteme otra vez que la pareja del cuento
fue feliz hasta la muerte,
que ella no le fue infiel,
que a él ni siquiera se le ocurrió engañarla.
Y no te olvides de que,
a pesar del tiempo y los problemas,
se seguían besando cada noche.
Cuéntamelo mil veces, por favor.
Es la historia más bella que conozco...

Amalia Bautista

Queremos estar arropados

2007-05-07T00:55:00.000+02:00

Noche de un viernes. 11 de mayo.

Es el tercer año que se celebra en Gijón LA NOCHE DE LAS PALABRAS. Una tarde y una noche con tiempo y espacios dedicados a las palabras.

Nuestro tiempo, las 22:30; nuestro espacio, el Café Gijón.

El grupo poético Encadenados leerá allí algunos de sus poemas acompañados por el cantautor Víctor Álvarez.

Compartiremos tiempo, palabras, música y emociones con todo aquel que deseee acompañarnos. Queremos estar arropados.

Yo leeré dos poemas: Ya han llegado los somormujos y Las jaurías.

Los ladrillos del miedo

2007-04-10T22:59:00.000+02:00

El texto que hoy quiero compartir surge de un poema de Raymon Carver (1939-1988) titulado “Miedo” (Fear). Es una obviedad que el miedo, o mejor, los miedos, están en la raíz de la condición humana. Y es que ante las aristas de la vida el hombre busca un orden protector, una ilusión de certezas, lo reconocido, lo familiar, lo presupuesto. Nuestros miedos, el estremecimiento que sentimos ante ellos, no es sino la profunda experiencia de sentir que el límite se desplaza y nos sitúa entre lo familiar y lo extraño.
Creo que todos hablamos de lo mismo con diferentes palabras, de los miedos universales –dejando a un lado alguna que otra paranoia particular-, de esos miedos construidos con los mismos ladrillos y consolidados con la misma argamasa.
Ojalá que cambiando unas palabras, quitando una coma o sustituyendo una fecha, encontréis en este poema el reflejo de algunos de vuestros temores. Será un orgullo.

* La foto es de ANTONA y se titula mis botas. Gracias.

Los ladrillos del miedo

Miedo al teléfono que suena en la tarde del 30 de julio.
Miedo a que lo que fui desprecie aquello en lo que me he convertido.
Miedo a fallar, a defraudar, al dolor, al desamor,
a que el invierno se instale en mis ojos.

Miedo a despertarme y observar que no quiero levantarme,
a que me encierres en tu olvido y corras el cerrojo.
Miedo a que el dolor vuelva, como el borracho, sobre sus propios pasos,
a que la tristeza quiera consolidar una relación conmigo.

Y a la melancolía, tanto miedo...

Miedo a llegar tarde donde tú estabas y hallar sólo la muerte junto al frío,
a que la vida se parezca al insomnio y a que me pese haber nacido.
Miedo a los diez segundos que anteceden a la muerte,
a sospechar y comprobar que, en el fondo, estamos solos realmente.

Miedo a que nunca llegues, a que te vayas, a que te doblegues,
a que yo sea mi peor enemigo y a que los días nazcan muertos.
Miedo a la sinrazón de algunas ideas y a estar sola aunque contigo,
a que de pronto la ración termine sin haberla consumido.

Miedo a que SU futuro no llegue.
Miedo a lo que ni escribir puedo.

Marzo de 2007

Este poema no puede esperar

2007-03-25T00:50:00.000+01:00

Creo que éste es el poema más urgente que nunca he escrito. Debe llegar pronto a destino. Es el mejor modo que tengo para abrazar, en la distancia, a alguien que está tiritando.

Ya han llegado los somormujos

Ya han llegado los somormujos y tú entristeces.
Te encuentro con el alma tiritando,
tragando peces a contraescama, bebiendo barro.

Cuando se desatan estampidas,
cuando se desencadenan aludes en el alma,
quizás sea oportuno estar un tiempo bajo el agua,
entrar en trance, completar el círculo,
oír el ruido de tu propia garganta.

No sé si hoy sabría bucear tu mirada.
Han pasado muchas lunas asombradas.
Ese día tú me explicabas por qué giran los derviches.
Te recuerdo.
Nunca es lejos contigo.

Ahora que tú entristeces
danzan y se aparean los somormujos.
Perder es previsible.
La vida es tan larga...

Fotos: Somormujo lavanco (www.damisela.com ) y

Detalles de la casa Batlló en Barcelona ( marzo de 2006 contigo)

Reversibles

2007-03-20T23:54:00.000+01:00

El recital de este mes en el café Trisquel (jueves día 29) gira en torno a los juegos de luces y sombras. Yo he enfocado el encargo desde la idea del cambio, de los contrastes circulares, de los ciclos. Ésos que organizan el Universo, la Naturaleza y también nuestro interior. Ese péndulo interno que nos lleva de la felicidad a la tristeza, de la dicha a la desazón, de las luces a las sombras en un movimiento de vaivén bastante impredecible.

Por ahora esto es lo que hay. Seguimos trabajando.

La foto está hecha en la playa de Luanco.

Reversibles

Camino agotándome y reviviendo,
renaciendo de mis brotes, de mis yemas y mis ruinas
en este invierno suave, que me acoge.

Hurgando en los escombros supe que la vida quema
y que el quejido de hoy puede mudar mañana en primavera
cuando una leve dicha asome y pida voz, y vida.
Y espacio pida.

Mírame hasta el fondo
bailando con la suerte, bailando con la ruina.
Porque la euforia y la melancolía
pasan juntas muchos días.

Abres el día con la frente bendecida por el sol,
amanecida,
y si nieva por la noche
se te tapian las salidas.

Solos, a tientas ante un cerco de sombras.
Bailando con la suerte, bailando con la ruina.
Siguiendo el paso que va marcando la vida.

Marzo de 2007

Ella, la felicidad

2007-03-12T12:33:00.000+01:00

Las fotos corresponden al recital en la sala de Ámbito Cultural de El Corte Inglés de Gijón, el pasado mes de febrero. Están hechas por Fer, nuestro fotógrafo en nómina.

Después de un montón de problemas con la nueva versión de Blogger he encontrado la manera de colgar de nuevo mis entradas y volver a hacer visitas con comentarios.

El poema que dejo tiene como pretexto y punto de partida un verso, o mejor dicho, un fragmento de un verso que Gabriel Celaya (1911-1991) repite a modo de estribillo en su poema Momentos felices. El verso de partida para construir este poema ha sido “no es la felicidad...”

Ella, la felicidad

Una noche, al regresar a mi casa,
me encontré con la sorpresa de quererte.
Cociné sin tino manjares confitados,
corté tiras con ternura, hice mezclas,
bebí al viento, vestí de solidez esta locura.
Caíste sobre mí como la ginebra
sobre el hielo sediento
que se asusta y se estremece sin cordura.
¿No es la felicidad esto que tengo?

Cuando sin caer aún en el sueño él despierta
y sus leves e infantiles pasos
me buscan asustados,
yo me dejo arrastrar hasta su espacio,
buceo en la cisura de sus miedos,
me entretengo con su pelo,
paseo su espalda con mis yemas
y me sacio.
Y él respira lento, a salvo, en su nueva armadura.
¿No es la felicidad lo que tengo entre los dedos?

Ella está allí, diluida en tu cerebro
en el lugar recóndito de todo comienzo
como una niña escondida esperando ser hallada,
huidiza y volátil como el aceite de enebro.

¿No es la felicidad lo que no vemos y perdemos?

marzo de 2007

Negro, blanco... verde

2007-02-26T23:11:00.000+01:00

Sintético el paisaje. Esencial. Vestido de piedra, de negro picón. Revestido de sol, retocado por agua. Agotadora la planicie, reino del aire. Esforzada la belleza de los cactus. Generosos los alisios. La corteza intratable. Y la vida, tenaz, se abre paso hasta el asombro. Soledad, quietud y silencio. Ese sosiego que conecta con la oquedad, con el mismísimo centro. Dije que vendría hasta aquí contigo. Aliados los alisios. Mineral, planicie, infierno, viento. Y esa difícil belleza de la piedra cuando es solo piedra. Nadie se despereza. Jardines inventados, maquillados. En la noche, los últimos lagartos se trenzan manteniendo la huella química de la vida. Como avaros vulnerables, los cactus se abren sólo a la oscuridad para evitar perder lo acumulado; arrancando, como los líquenes, el sabor a la roca desnuda. Asombro ante la brusca y azul belleza de la carraca. Dije que vendría hasta aquí.

Febrero de 2007

El ruido de sus zapatos

2007-02-21T23:50:00.000+01:00

Eran las ocho. Habíamos quedado en el Trisquel. Habíamos pedido lo de siempre, uno con leche y un cortado. Yo tenía muchas cosas que contarte. Entró un tipo vendiendo; llamaba la atención por lo alto, por el colorido de su ropa y, sobre todo, por un injustificado gorrito que, con estos calores, llevaba calado hasta las orejas. Yo te hablaba y tardé en verlo. Me fijé en él sólo cuando oí sus zapatos; hacían ruido cuando cambiaba de dirección. Inexplicablemente una señora sentada a nuestra izquierda decidió irse después de tomar el primer sorbo de café. Él se acercó a nosotros y yo le dije el no gracias de rigor con una mirada rápida, realmente sin mirarle. Él giró educadamente sobre sí mismo, también -supongo- con el gesto acostumbrado. De nuevo, le chirriaron los zapatos. Un manotazo del bebé de la mesa de al lado tiró el servilletero metálico al suelo. Algunos nos sobresaltamos, tú sonreíste al ver mi cara, el bebé rompió a llorar. Él, a pesar de llevar brazos y manos llenos de objetos y bolsas, se agachó para cogerlo. Tardó en recomponer la postura porque el peso le desequilibró. El sobre del azúcar quedó a medio rasgar entre mis dedos. La madre cogió el servilletero y no encontró voz con la que darle las gracias. Al agacharse todos pudimos ver su espalda blanca.

Quítate la máscara

2007-02-09T19:55:00.000+01:00

El Carnaval fue el tema elegido tanto para la reunión de Encadenados de febrero como para el recital del próximo día 22 en el Café Trisquel ("Quítate la máscara"). Esto es lo que, por ahora, ha ido saliendo. Se admiten -como siempre- opiniones y sugerencias. Seguiremos trabajando.

Fotos de N. Vernizzi y de J. Coll (gracias)

Nuestro particular carnaval

Qué inoportuno el calendario
que regresa a este febrero de máscaras y colores,
de inquietantes miradas y estrafalario atuendo.

Qué imprudente el calendario
dando vueltas y más vueltas sobre sí
como el delirio de un atormentado,
como la recurrente narración de un borracho,
como la trayectoria de la bestia que, enjaulada,
recorre sus mismos pasos a diario.

Qué inoportunidad la de febrero.
Qué imprudente este recuerdo:
tú, disfrazado de impostor.
Tú, sorprendiendo por la espalda.

Asun Monsalve
febrero de 2007

2007-02-06T23:10:00.000+01:00

Agenda de Encadenados

El martes, día 6 de febrero a las 20:00 presentación de Ana Martínez, poeta del grupo Encadenados en el Centro Municipal de La Arena.

El miércoles, día 14 de febrero, Palabras de amor, recital del Grupo Encadenados en la sala de Ámbito Cultural de El Corte Inglés, a las 19:30.

22 de febrero a las 22:00 horas en el Café Trisquel, música y palabras.Tema: Quítate la máscara. Participarán poetas y músicos de Poegía, Puntos Subversivos, Encadenados, independientes... y espontáneos.

Día 22 de Marzo: Recital de primavera (Eco de palabras) en el Centro Municipal de La Arena.

Y después vendrá... La Primavera de los poetas el 6 de mayo (iniciativa de la Alianza Francesa), La noche de las palabras... Ya veis, quien quiera acompañarnos tiene oportunidades.

Las fotos corresponden a algunos momentos del recital de enero en el Café Trisquel: Poesía y música entre copas. Jose Ramón, Carmen y Asun (faltan las de Loli, Pipo, Alberto...)

Vamos con un tópico: CARPE DIEM

2007-01-31T00:04:00.000+01:00

Carpe diem. El tópico literario (¿por excelencia?): Cosecha el día. Atrapa la felicidad al vuelo, en cada hoy. Desde luego, un tópico repetido y asumido por muchos, aunque no falta quien -como Jorge Guillén- lo revienta defendiendo que la felicidad no se obtiene del instante, no del momento. La felicidad se obtiene en el transcurso. Desde luego, mi poema se desequilibra, claramente, a favor del tópico, pero me parece indiscutible la idea del transcurso. Yo me inclino a pensar que la felicidad está dentro de tu cerebro: úsala.

Carpe diem

No mires cómo las gotas de lluvia
refrescan otros rostros.
Cómo las suelas de otros
se desgastan
trepando la vida.

Lame esa agua,
sujeta ese sol,
atrapa la arena que desciende
sin sujeción,
porque el mañana
mutará también en hoy.

Porque el porvenir,
ese desconocido y lejano rostro
que nunca llega…
es irreal e incierto.

Incierto como la respuesta
de un perro que, en la distancia,
no sabemos si ladrará,
lamerá nuestros tobillos,
o acabará aullando.

Porque quizás mañana
-quién lo sabe hoy-
aullarán los perros.

Asun Monsalve
noviembre de 2006

De qué sirve soñar con un limón amarillo

2007-01-22T00:15:00.000+01:00

Este poema está construido tomando como punto de arranque, otro de Jaime Gil de Biedma (Barcelona, 1929-1990). Un poema-autorretrato en el que el autor se destroza, se destruye a sí mismo ferozmente. Pero el destino de mi poema no es el autorretrato ni, mucho menos, la autodestrucción. Resultaba un verso muy interesante, muy abierto. El ejercicio era tirar del hilo y ver el recorrido que podían seguir sus primeras palabras miradas de otro modo. El poema original se titula Contra Jaime Gil de Biedma, y es su primer verso el que he tomado aquí como punto de partida: De qué sirve, quisiera yo saber, cambiar de piso. ¿Sugerente?

(La foto está hecha por Fer. Después jugamos juntos con ella).

De qué sirve

De qué sirve, quisiera yo saber, cambiar de piso.
Creer en la solidez del hielo,
soñar con un limón amarillo.

De qué prever el murmullo que arrastra la carcoma,
el minuto que dura el delirio,
temer ese solo de saxo que te desploma.

De qué sirve ahuyentar a manotazos lo temido.
De qué.
De qué sirve mudarte de mi memoria
si te alojaste en mi olvido.

Asun Monsalve
octubre de 2006

Lorca y miscelánea

2007-01-11T23:17:00.000+01:00

En el Museo Casa Natal FEDERICO GARCÍA LORCA (Fuente Vaqueros, Granada) se solicitan y se admiten postales con la foto de Lorca coloreada, con dibujos, con texto en su reverso... Nosotros, por iniciativa de Loli, nos planteamos escribir poemas-homenaje a Lorca y decorar, cada uno a su modo, la imagen. Después enviaremos todas las postales con su poema en el reverso al Museo.
Yo he tomado como punto de partida para la construcción de mi poema la expresión "No. No quiero ver..." tan repetida en el Llanto por Sánchez Mejías. El resultado es un poema muy sencillo. Os recomiendo visitar los blogs del resto del grupo porque han salido poemas realmente bonitos. Los dibujos sobre la postal los ha hecho Fer a partir de dibujos del propio García Lorca. Ahí os dejo el poema. Tratadlo con cariño.

Tus labios me llaman

Incesantemente
tus labios me llaman.
Cruzas mi puerta.
Que hoy no despierte la mañana.

Que tarde en irse este frío.
Que no llegue a tiempo nada.
Que hoy se retrasen los grillos.
Que tarde en oírse el alba.

La vela se ahoga
y no muere la noche.
No.
No quiero ver la mañana.

Asun Monsalve/2006

He comido mucho esta navidad

Aquí tenéis mi alimento.

Pedro Guerra y Ángel en el café, en el paisaje, en la encina y en la menta. Recuerdos colgados de los olivos. Lubina con burbujas (muchas burbujas) caramelizadas por esa Luna en cuarto menguante que es ella. Inesperadas visitas. Cierto, varias ausencias. Vientos que giran y cambian de dirección aquí, en el norte. Unos cuantos acordes a tiempo; besos y buenos deseos también a tiempo...y a destiempo. Unos granitos de azúcar en los párpados de mi hijo. Si, he comido mucho esta navidad.

Eco de palabras

Aquí está.
Nuestro primer libro es ya una realidad. Felicidades a todos. Por el sueño, por la ilusión, por el trabajo, por el parto.

Niño-del-viento

2006-12-20T16:30:00.000+01:00

Éste es un poema (poema-canción, canción-naná?) escrito hace mucho tiempo (ya lo veis en la fecha). No es de mis primeros poemas (mucho más oscuros y rebuscados) y al rescatarlo ahora me sorprende a mí misma por lo inocente, por lo rimado (yo, tan ajena a ella). De todos modos, y ya que aparece cierta rima, mi primer reflejo actual fue introducir cambios para intentar mejorarlo. Después pensé que si hace tantos años escribí esto -y lo escribí de este modo- tendría más encanto -y sería más honesto- mantenerlo tal y como fue concebido. Y así os lo dejo.
También quiere ser un homenaje a García Lorca; utilizo en él muchos elementos del mundo lorquiano.
Disfrutad de todo lo bueno de la vida.

Niño-del-viento

Aires color cobalto vienen temprano
a mirarte mi niño desde el rellano.
A mirarse en tus ojos color de cobre,
mira cómo pronuncian ahora tu nombre.

Aires color cobalto se van cantando
después de verte mi niño bien arropado.
Te habla niño-del-viento el horizonte,
quién te meció cantando allá en el monte.

Quién te acunó mi niño acá en el mar
que las aguas te llaman sin descansar.
Agua salada corre por tu costado,
duerme niño-del-mar acurrucado.

Acurrucado sueña entre las olas
que el nuevo día viene con caracolas.
Con caracolas niño, flores del mar,
que ya quieren tenerte sin esperar.

Sin esperar te invade, el mar te riega
¿no prefieres mi niño mimar la hiedra?
El salitre se esconde en tus dos cejas
como el tímido amante tras de las rejas.

Vamos lejos mi niño, que viene el frío
a meterse en tus dedos color de olivo.
¡Qué húmedo viene el viento!... como rocío
a empapar el deseo de tus suspiros.

Asun Monsalve
septiembre de 1996

Las jaurías

2006-12-13T18:09:00.000+01:00

Cuando, días atrás, Augusto Pinochet fue ingresado, empecé a escribir este poema con la intención de terminarlo antes de su muerte. Me hubiera gustado haber podido leerlo, compartirlo, antes de que eso sucediera. Pero no fue así, el lunes murió y yo di por terminado mi poema el miércoles de madrugada. Está dedicado y escrito para Pinochet pero podría ser leído -y haber sido escrito- pensando en otros muchos generales, comandantes... Bien, para todos ellos.

Las jaurías

Galopan de noche las jaurías.
Sus pasos aullando, rasgando los cielos de Chile.
Sin rostro pero al trote de su voz,
al ritmo de sus blancas y perfiladas uñas.
Todo lo cubre su larga presencia.
Las jaurías de noche,
de día.

Después del abismo y la represión de las hienas
-engullida la razón con bocanadas de miedo-
los fríos lamentos, las interminables torturas.
Y después... el espesor de la ausencia.

Cayeron mil, junto a otros mil.
Y más, muchos más.
Por nada.
Por todo.

¿No recuerda, general?

Algo así se arrastra en la mirada,
se detecta en su sonrisa,
se escurre junto a su baba,
lo destila en su sudor.

Muchos le esperan allí,
en el centro mismo de la muerte.
Le esperan masticando luz, tragando luz.
Ávidos de luz.

Ahora ya no es tiempo de perdones y oraciones.
Ahora le queda sólo retar a la muerte.
¿Sabrá hacerlo de frente?
No vaya a mearse ahora...
general.

Asun Monsalve
diciembre de 2006

Último recital de otoño en el Jardín Botánico

2006-12-03T19:38:00.000+01:00

Domingo 3 de diciembre de 2006. Acabamos de leer en el Jardín Botánico de Gijón. Se nota que hemos disfrutado ¿no? Hoy hemos recitado poemas propios y textos de Cristina Peri Rossi y de Mario Benedetti. Me encantó que Alberto recordara un haiku de Benedetti que dice

Cuando me entierren
por favor no se olviden
de mi bolígrafo.

Arriba nuestro grupo de poesía (Encadenados). De izquierda a derecha: Víctor, Marino, Alberto (escondido), Berna, Pipo, Maypi, Jose Ramón y Carmen. Sentadas: Loli y Asun. ¡Falta ANA! (pero podéis verla en una de las fotos del público, en primera fila con un pañuelo rojo). La foto superior la hizo Fer.

Por favor, un aplauso para nuestro público. Un día de otoño lluvioso y... el salón estaba lleno. ¡Qué maravilla! Esa silla que aparece en primer plano a la izquierda de Ana fue la única que quedó vacía.

Y las televisiones...
detrás de Carmen

y de Víctor.

Por favor, no se amontonen...
hay autógrafos para todos.

Yo leí dos poemas. El primero, está dedicado a mi amor más secreto y se titula Hijo (algunos ya lo conocéis de otras ocasiones) y Si de pronto me olvidas, un poema que hoy leí en público por primera vez . Os dejo aquí este último. Que os guste.

Si de pronto me olvidas

Si de pronto te entristeces
como tarde de domingo.
Si apareces transformado,
desconocido
como alguien que acaba de cortarse el cabello.

Si un día tus ojos
llegan a mí
duros y sin ti,
y entre tus labios y tu voz
no hay nada...

Yo agitaré al viento mis venas
intentando acallar
los odiosos graznidos de las aves.

Pero si de pronto me olvidas,
si me observas con mirada pequeña,
me perderé.

Me perderé
en la ternura de tu voz
fresca y acogedora
como el interior de una iglesia.

Asun Monsalve
noviembre de 2006

Fusión de los sentidos

2006-11-30T23:27:00.000+01:00

Gijón, diez de la noche del último jueves del mes de noviembre de 2006. Café Trisquel. Fusión de los sentidos: una idea de Mamen (ella es la que mira hacia la cámara en esta primera foto. A su ladro Pedro (guitarra). Walter, Carmen, Alberto, Maypi, Mamen, Jose Ra y yo, leímos algunos de nuestros últimos poemas, escuchamos música con letra, sin ella... Víctor cantó algunas de sus canciones y acompañó nuestros textos, Pedro también tocó la guitarra. Adeline leyó una canción -creo que inédita- de George Moustaqui (tiene el privilegio de conocerle...). No pude quedarme hasta el final, por eso faltan algunas fotos. Intentaré conseguirlas y dejarlas por aquí.

Todas las fotos -salvo la primera- están hechas por Fer.

Walter Asun

Víctor "Partiéndome el alma"

Alberto Maypi

Voy a dejaros aquí un poema sencillo y breve que leí ayer por primera vez en público.

Te quedas

Y aunque yo no lo decido...
merodeas tras mi sombra,
dejas huellas en mis folios,
te deslizas por mi alfombra,
exorcizas mis demonios.

Te quedas siempre,
-un rato más-
después de haberte ido.

Asun Monsalve
noviembre de 2006

Me salen alas

2006-11-27T12:46:00.000+01:00

En la última reunión del grupo Encadenados se propuso la tarea de escribir un poema en el que se incluyera el verso Se diría que ya no me conoces, tomado de un texto de Juan Vicente Piqueras. Bueno, pues en contra de lo que suele ser habitual, voy a colgar aquí -antes de leerlo en nuestra reunión- el poema que ha surgido. Me ha costado mucho incluir ese verso y aún ahora lo sigo viendo un poco forzado dentro de mi poema. Os lo parece? Deseo y admito todo tipo de comentarios y críticas (además de las que lleguen el día de la reunión). Un beso para todos.

INFORMACIÓN: Este próximo jueves, día 30, en el café Trisquel (22:00 horas) Fusión de los sentidos. Leeremos poemas, escucharemos música...

Os invito a pasar por el blog de Carmen (el mundo de gaia); acabo de leer el último poema publicado y me parece estupendo. No os lo perdáis.

Las fotos corresponden a la escultura Solidaridad de Pepe Noja (Gijón, 1999) y las hizo mi hijo Fernando.

ME SALEN ALAS

Cuando de ti ya no queda misterio,
ni incógnitas,
ni nada.

Cuando el ayer es cierto y ofende
y amarga,
y es nada.

Cuando respondo a otros ecos,
a otros deseos,
a otras miradas.

Ahora que ni tocándote te reconocería,
ahora...
se diría que ya no me conoces.

Ahora que aún es pronto
para recorrer la nada.
Ahora sé que si me cortan los pies...
me salen alas.

Asun Monsalve
noviembre de 2006

Mensaje en las alas negras del ostrero

2006-11-19T13:02:00.000+01:00

El ostrero. Esa ave que ha dado nombre a mi blog.
La foto está tomada de avesibericas.iespana.es

El mar sin nadie.
Nadie en la playa.
Difícil tropezar
pero tropiezo.
El vacío se abraza a mis tobillos
y me tumba.

Cerca se deja ver
la negra silueta de un ostrero.
Y yo, como poseída por un narcótico
le observo partir en dos,
con sus rosadas patas,
algo gelatinoso.
Ambas partes se mueven y se retuercen
desorganizadas
como un manojo de dolor.

La aridez del salitre en los dedos de mis pies.
Las olas van y vienen
cambiando el agua de lugar
como yo cambio de lugar la pena.

El grito grosero del ave informa
que alguien,
sin saberlo,
ha muerto.
Hago un breve movimiento
y el ostrero huye como un escandalizado.
Sólo queda el frío de la noche,
el frío de la vida.
Y en la playa...
nadie.

Asun Monsalve
Junio de 2006

Dónde mis sombras

2006-11-14T23:29:00.000+01:00

En las noches
iluminadas por cien lunas
tus besos primeros
recorren lentamente
mi memoria.
Debes creerme.

Y deberás creerme
si digo
que entonces
la vida
es sólo este presente
–cómplice-
que comparto.
Esta hermosa locura
que tiene rostro de prodigio.

Créeme si digo
que, a veces,
desde lejos,
beso tu mirada verde y miel
y te llamo
preguntándome
quién eres.

Quién es
el que ha guardado
mis sombras...
en su bolsillo.

Asun Monsalve
septiembre de 2006

La foto corresponde a la escultura Sombras de luz de Fernando Alba (Gijón)
y la hizo mi hijo Fernando.

¿Desde dónde me miras?

2006-11-13T00:13:00.000+01:00

Cada imagen es una y mil.
Os propongo un juego: poned un título a la foto.
Me gustará ir publicando aquí, en la entrada, vuestras aportaciones. Las espero ansiosa.

Desde dónde me miras ha sido mi primera opción.

Los ciegos ojos del que quiere ver
(Gracias Manuel y bienvenido)

Un mundo tras la burca (Bienvenido y gracias 1gato)

Asomándose al mundo a través de otros ojos (Gracias Gaia56)

Otra manera de hundirte en el fango
(Gracias detective...)

También a ti te han engañado (las alas del...yo repito)

La foto está tomada en Estambul en el verano de 2005

Recital de noviembre en el Jardín Botánico

2006-11-07T12:17:00.000+01:00

Víctor, Loli y Maypi (arriba)
Alberto, Carmen, Jose Ramón, Asun y Marino (abajo de izquierda a derecha)
La foto la hizo mi hijo Fernando

Primer domingo de noviembre, día 5, mediodía. Siete poetas aficionados del grupo Encadenados leímos en el Jardín Botánico de Gijón poemas propios e hicimos un homenaje a poetas ya consagrados como José Hierro y Gioconda Belli. Víctor (cantautor del grupo) redondeó el momento con sus letras, su música y su voz. Este recital, al igual que el que tuvo lugar el primer domingo de octubre, forma parte del ciclo Leer el paisaje programado y desarrollado por el Jardín Botánico Atlántico de Gijón para este otoño. La idea es acercar al visitante y paseante del Jardín al disfrute de la lectura de la prensa en este maravilloso entorno natural (con la entrada se ofrece la prensa del día y una consumición en la cafetería durante todos los domingos de otoño) pero además el primer domingo de cada mes el visitante se encuentra con un recital de poesía.
Los miembros del grupo de poesía Encadenados disfrutamos mucho ese momento y queremos dar las gracias a todos los amigos, conocidos y desconocidos que este último domingo nos acompañaron, nos arroparon y disfrutaron con nosotros de la calma de las palabras.
Os esperamos el primer domingo de diciembre. Además de nuestros poemas se leerán textos de Mario Benedetti y Cristina Peri Rossi. ¿Se le puede pedir más a cinco euros?

http://www.lavozdeasturias.es/noticias/noticia.asp?pkid=304929

Dejo aquí mi particular homenaje a este lugar tan cómplice, tan inquietante, tan mágico.

Invéntate este lugar

(Al Jardín Botánico de Gijón)

En este lugar donde en la noche
las sombras se afantasman,
donde los recuerdos se agigantan,
donde siempre se nos espera,
corren densos y lentos los temores
y el tiempo.

Porque en este lugar inquietante y jugoso,
nada es su nombre a secas.

Aquí, en el Jardín,
un lugar de leyes sin dominio,
hoy se apaga el silencio de los pájaros
para escucharnos mentir.

Porque estos rincones,
anhelados como el rostro de un antiguo cómplice,
son aptos para la mentira,
para la invención,
para la impostura.
Porque este lugar forma parte de éste
y de otros mundos.

Y hoy, desde aquí,
territorio de sueños y de seres al acecho,
yo invoco a cualquier divinidad
que ahora escondida me escuche,
para que estos rincones sean
por siempre indestructibles.
Para que cada senda espere
por siempre tu asombro,
los hayedos tu mirada,
la aliseda, que la explores,
cada cedro tu llamada.

Es otoño en el Jardín,
y yo, que desconozco los conjuros que aquí pueden hacerse,
sólo siento el placer de estar
y el deseo de reanudar, conmigo,
la intemporal conversación de siempre.

Asun Monsalve
Junio de 2006

La fotografía superior es de Carmen Sánchez
y esta última de mi hijo Fernando

Hijo

2006-10-30T23:12:00.000+01:00

Porque estás vacío de temores,
de tristezas,
de abismos vacío.
Vacío de estupores.

Eres todo verano,
pero los inviernos llegarán.
Y cuando lleguen implacables los fríos
-llegarán-
y mires de frente a la ventisca,
yo querré vendar tus destrozados pies,
y no podré.
Querré serenar tu respiración,
y no sabré.
Querré arrastrarte a mi calor,
y no estaré.

Que a ti mismo te bastes.
A mí siempre me tienes.

Asun Monsalve
Junio de 2006

Recital en el Ateneo de La Calzada

2006-10-30T20:05:00.000+01:00

Armando, Asun, Manuel y Carmen

Ocho de la tarde del viernes 27 de octubre de 2006. Gracias a todos los que estuvisteis arropándonos en el Ateneo. Era tan enorme ese salón de actos...También a los que no pudisteis estar con nosotros a esa hora. Nos acordamos de vosotros antes, durante... y en la cañita del final. El salón era demasiado grande. Desde luego sí para un recital de poesía, pero el calorcito llegaba. Llegaba sobre todo de la parte derecha del salón. Gracias. Espero que tanto nuestros poemas como, sobre todo, las canciones de Víctor consiguieran llenar ese espacio. Por cierto, Víctor nos regaló alguna primicia aunque aún no sabemos el título.

Víctor

(Las fotos las hizo mi hijo Fernando)

Recital fin de octubre

2006-10-24T11:00:00.000+02:00

Me apetece contaros que el próximo viernes, día 27, a las 8 de la tarde varios poetas amigos leeremos poemas en el Ateneo de la Calzada, en Gijón. Manuel (de Puntos subversivos), Armando (de Poegia), Carmen y yo (de Encadenados). Nos acompañará con sus canciones y su guitarra Víctor (también de Encadenados). Nosotros nos lo pasaremos bien, seguro, pero me gustaría invitaros, veros por allí.

Arena de la playa de San Lorenzo (Gijón)

Quédate algún instante en mi vida

No te acerques para doler,
pero si dueles
poco importa.
Acércate.

No te acerques con temor,
pero si temes
ven
y enséñame el temblor de tus palabras.

Y si vienes con preguntas,
hazlas
y después pronúnciame.

Ofréceme un pequeño baño en tu luz
y veré cómo las espigas
sobreviven en la nieve.

Pon tu breve tacto sobre mí
y observa cómo crecen mis alas.
Porque mientras tu luz anida en mí
la noche escapa de mis esquinas.

Si tú vienes con tu voz de agua, pasa.
Pasa
y quédate algún instante en mi vida.

Asun Monsalve
julio de 2006

Destrucciones

2006-10-20T13:32:00.000+02:00

Destrucciones cotidianas, civilizadas. En las que siempre alguién pega más fuerte; más que en un combate de boxeo. Y alguien, siempre, pierde.

La foto está tomada de gancedo.eldoblondeoro.net

Destrucciones sin batalla

Siente que le falta el aire.
Oye jadeos
y no sabe si están en su garganta
o en la de su oponente.
Observa atento.
Descuida la postura y
siente una buena derecha en la mejilla.

Gira la cara y ve otra parte del mundo.
Se gira y golpea,
y se agacha... y se inclina.
No encuentra el orden, improvisa.

Mueve la cabeza, el pensamiento.
Repasa y recoloca los golpes.
Sin dolor,
como quien vuelve a su lugar
después de equivocarse de trayectoria.

Alguien le lanza unas palabras
como un mordedor de perro
que te ofrecen para tranquilizarte.
Pero él siente en su rostro
cómo la hoz corta la espiga.

Las rodillas se le doblan.
La vista se le nubla.
Ya está.
No hay bálsamo.
Perdido.
Otro combate más. Perdido.

Asun Monsalve
Agosto 2006

Azar

2006-10-06T21:01:00.000+02:00

Playa de San Lorenzo (Gijón)

Cuánto de nuestra vida lleva tu marca
y qué pocos aceptamos el poder de tu nombre,
los significados de tus esquinas,
las brechas de tu cincel.
Porque todos son tus dominios,
todos,
y a tus extrañas leyes,
sin saberlo,
sucumbimos.

Te reconozco, azar,
en los soportales de la Plaza Real,
en aquella biblioteca casi vacía,
en aquel viaje en tren que quería ser huída
y se convirtió en tantas cosas.
Nos hemos encontrado en aquella casa vieja y con jardín.

Me esperabas sonriente, azar,
aquel día de nieve
y feroz este último invierno.

Alguna de estas últimas noches
te acercaste lento como el sueño.
Apareciste, azar,
en un vaso compartido en aquel bar,
en aquella palabra, en aquella canción.

Te cruzaste como un río crecido.

No puedo verte,
ni preverte,
ni esperarte,
ni llamarte.
Me haces y me tejes,
trenzas mis días y decides mis noches.
Te enredas en mis tobillos, azar.
Estás y eres.
Invisible e ineludible.

Asun Monsalve
agosto de 2006

Poesía en el paisaje

2006-10-02T20:53:00.000+02:00

1 de octubre de 2006

El Jardín Botánico de Gijón ofrece este año una nueva iniciativa para llevar a cabo todos los domingos de otoño: Leer el paisaje. Este programa ofrecerá a los visitantes, con la entrada, la prensa del día junto con el suplemento dominical y una consumición en la cafetería. Se trata de disfrutar de la calma, del paseo, de la prensa, del café, de la compañía o de la soledad... del sol o de la lluvia. Se trata de disfrutar.

Además de este fantástico aliciente, los primeros domingos de cada mes del otoño (1 de octubre, 5 de noviembre y 3 de diciembre) los visitantes podrán disfrutar de lecturas poéticas a cargo del grupo Encadenados. El primero de estos domingos, siete miembros del grupo leimos poemas. Berna, Maypi, Alberto, Pipo y Carmen leyeron sus propios textos, mientras que José Ramón y yo recitamos poemas de dos poetas consagrados, aunque muy diferentes: Charles Bukowsky y Ángel González. El cantautor Víctor Álvarez (nuestro cantautor favorito) interpretó cinco de sus temas acompañado por su guitarra. También el sol nos acompañó con un poco de exceso, pero fue bienvenido.

Quiero dejar plasmada aquí mi admiración por Ángel González, poeta al que tuve el placer de recitar este pasado domingo en un lugar tan fantástico como el Jardín Botánico de Gijón.
Gracias a los que nos escuchasteis. Gracias por estar.

Grupo de poesía Encadenados. La foto la hizo mi hijo Fernando

Qué maravilla que existas Ángel

Intenté presentar de forma breve al poeta Ángel González (nuestro amable público llevaba 45 minutos escuchándonos a pleno sol; no conviene abusar, de ahí lo de breve). Sé que la palabra presentación no era la más adecuada para hablar de Ángel González en esta tierra. Porque Ángel es un poeta conocidísimo y queridísimo en Asturias. Simplemente recordé que nació en Oviedo en 1925, que acaba de cumplir -este verano- 81 años y que hoy es uno de los poetas vivos más leídos, si no el más leído.

Pero no quise hacer un resumen de su biografía. Quise acercarme a la obra de Ángel González recordando el modo como él explica por qué comienza a escribir poesía, por qué le resultó más fácil que a otros hacerlo.

Es la dureza de la vida, una dureza vivida prematuramente, la que le acostumbra a quejarse en voz baja, a maldecir para sus adentros, a restaurar -a veces sólo con palabras- las ilusiones que le son sistemáticamente pisoteadas.

Es esa dura vida la que le adiestra en el uso ambiguo de las palabras, en el uso de la ironía (tan característica en él). Es esa dura vida la que le enseña a utilizar la metáfora, la metonimia, la reticencia... Por tanto, como él mismo cuenta, acabó escribiendo poesía para aprovechar todo este aprendizaje, este bagaje vital; para utilizar esas habilidades, esas destrezas adquiridas por el mero hecho de vivir.

Sin embargo, él nos dice que hubiera preferido ser cantautor. Cantautor de boleros sentimentales. Bueno... no sabemos qué tal lo hubiera hecho como cantautor, pero hoy somos muchos los que nos alegramos -y mucho- de que eligiera dedicarse a la poesía, que se dedicara a trabajar con las palabras, a disfrutar con ellas y también a sufrir junto a ellas. A crear magia y belleza para que otros, otros muchos, nos sintamos tan bien y tan privilegiados pudiendo disfrutarlas. Gracias Ángel por dejarte sentir.
Los poemas que elegí compartir con quienes nos acompañaron esa maravillosa mañana de domingo fueron Carta sin despedida, Versos amebeos (I) y Siempre lo que quieras.

Ángel está encantado con la elección.

La foto la hizo mi hijo Fernando y corresponde a un escondido rincón del Jardín Botánico

El azar o interfiriendo en el destino

2006-09-19T00:16:00.000+02:00

La foto está tomada de YaTV.com y pertenece
a la película Smoking room de Julio D. Wallovits
y Roger Gual.

El primer diálogo de la película smoking room (una estupenda película) es uno de mis favoritos. Brillante como todos los que dan cuerpo al guión, éste se sale de la trama fundamental que plantea la película (la mediocridad humana, la cobardía, la falsedad...) y nos sitúa ante un asunto que el resto de la película no desarrolla. Quizá por eso me llama la atención este primer diálogo (toda la película es una secuencia de diálogos perfectos), quizá porque el azar es algo que siempre me ha inquietado profundamente, como siempre me inquietó esa canción de Silvio Rodríguez, Causas y azares, que comienza: “Cuando Pedro salió a su ventana, no sabía mi amor, no sabía, que la luz de esa clara mañana era luz de su último día. Y las causas lo fueron cercando...” Creo que Silvio habla de lo mismo. El modo en el que el azar, las casualidades, están controlando, marcando, escribiendo nuestras vidas. Ese azar que repta entre nosotros y nos va dando forma.

El diálogo al que me refiero y en el que -según mi criterio- se plantea el poder del azar, las múltiples interferencias en nuestro destino... tiene lugar entre dos compañeros de trabajo en una empresa. Uno le cuenta al otro una situación que tuvo lugar el día anterior, en un garaje, cuando él iba con su mujer. El garaje está casi vacío y al pasar al lado de uno de los coches, Ana –la mujer del que cuenta la anécdota- ve un papel en el parabrisas. Parecía una promoción publicitaria, pero no lo era. Coge el papel y lee: Estás solo... Llámame (y un número de teléfono). Pensaron que era algo religioso, lo iban a tirar al suelo, pero Ana decidió engancharlo en el parabrisas de otro coche. En este momento este personaje pregunta al que le escucha: “¿no te dice nada eso? Ábrete un poco. En ese momento me dije: oye, acabamos de cambiar el destino de una persona... de dos personas...” El diálogo es mucho más jugoso pero creo que la esencia podría ser ésta. ¿Qué proporción de azar nos ha traído hasta dónde estamos? ¿De qué otros cientos de maneras posibles podría haberse dibujado nuestra vida, si hubiéramos ido a aquel lugar al que en el último momento decidimos no ir, ni no hubiéramos conocido a tal o cual persona, si en lugar de trabajar en esta empresa hubiéramos decidido hacerlo en otra...?

Las reflexiones sobre el azar sólo toman cuerpo en las catástrofes. La mañana del 11-M Marcos cogió de un modo descuidado su taza derramando el café sobre los pantalones. Y salió tarde de casa. Simplemente perdió el metro. Pero Marcos podrá buscar trabajo, y tendrá hijos... porque aquella mañana derramó una taza de café. Siempre hay alguien como Marcos en cada minuto de cada uno de nuestros días. Muchas veces, nosotros mismos.

Poemas leídos en la Semana Negra (radio Kras): Esperando al delirio, Días como noches y Encadenados a las palabras.

2006-08-01T20:37:00.000+02:00

Encadenados a las palabras

Palabras desgarradas,
asustadas, traicioneras, delirantes.
Desalmadas palabras.

Palabras definitivas, convincentes,
arrepentidas, ásperas.
Abisales palabras.

Mentirosas, sonrojadas,
adulteradas.
Palabras con cinco esquinas,
buscadas y rebuscadas.

Complacientes, consentidas,
acolchadas palabras.
Palabras acunadas para ti.
Acicaladas.

Palabras frescas, abanicadas,
alocadas y rápidas palabras.

Palabras acartonadas,
mediocres, adocenadas.
Palabras aburridas.
Aficionadas.

Palabras afincadas en mí,
arraigadas, adheridas.
Palabras adoptadas.

Palabras que comienzan la batalla,
corrosivas palabras.
Palabras que anticipan la muerte,
que todo lo arrastran.

Infames, cobardes, canallas.
Canallas palabras.

Porque somos, también,
y sobre todo, nuestras palabras.

Asun Monsalve
julio de 2006

2006-07-22T00:12:00.000+02:00

Días como noches

Hay días en que la noche
se introduce por los poros de tu vida.
Te espera tras la cortina.
Muda, inevitable, limpia.
Y consigue extraviarte,
verte estéril,
deformarte.
Todo parece una gruta
cuando te encuentra la noche.

Se esparce sobre tus sábanas,
se resbala por tu insomnio,
se te mete entre las uñas,
por los bordes de los ojos.
Te recorre, te penetra, te revienta.
No quiere hoy dejarte solo.

Reptando por las palabras,
lamiendo tus cuatro esquinas,
paseando por tus manos,
tus papeles,
por tus risas.
Como si todo su abrazo
valiera por cuatro vidas,
todo se vuelve ceniza
cuando te alcanza la noche.

Deformando tu mirada,
ampliando proporciones,
dilatando las entrañas,
el vacío,
los rincones.
Y tú sin pedir ayuda
cuando te atrapa la noche,
como si todo esperara
mucho más allá del norte.

Y todo se vuelve ausencia
en los días como noches.

Asun Monsalve
marzo de 2006

2006-07-19T01:45:00.000+02:00

Éste es un poema dedicado a esas zonas oscuras de la mente, esas zonas de tinieblas en las que todos a veces entramos y en las que algunos se quedan definitivamente.

Esperando al delirio

También hoy presintió la llegada del delirio.

Había oído decir, en algún corrillo,
que cuando el delirio se acerca y viene de frente,
hay que buscar un lugar donde apoyar la espalda
y apretar bien los dientes.

Pero esta vez le pilló sentado,
acodado en una mesa cualquiera
de cualquier lugar desmantelado, nocturno y oscuro.
Medio vaso derramado, el tedio en las venas.

Su cerebro apremiándole impaciente,
acercándole al precipicio,
sentándole frente a frente con sus fantasmas.
Monstruos sin identificar que,
a dentelladas, van destruyendo sus recuerdos
hasta hacerlos tan fríos que parecen ajenos.

El pensamiento alterado, perdidas las riendas,
mezclando, como un trilero, lo real y lo que no lo es.
Estás pillado, compañero, te dijeron ayer. Perdido.

Y entendió, con la intensidad de un relámpago,
que esa noche,
a partir de esa precisa noche,
todo sería diferente.

Porque otros días,
mucho más pronto que hoy,
el pensamiento turbio se diluye,
la alucinación se desdibuja,
el delirio deja paso a lo cabal.
Porque otras noches, a estas horas,
las serpientes consiguen ser sólo serpientes.

Parecía un buen hombre,
pero no lo era.
Podría haber esperado cuatro minutos más
apoyado en aquella pared,
pero no lo hizo.
Y eso cambió su destino.

Él no lo sabía, pero era ya un cadáver
completamente muerto.

Asun Monsalve

julio de 2006

Versos a pulmón

2006-07-18T21:19:00.000+02:00

Viernes catorce de julio. Es la 1:00 y en la carpa del encuentro de la Semana Negra esperamos que comience el recital de poesía en el que leerán sus poemas Ángel González, Luis García Montero, Joan Margarit (¡qué bien recita el condenado!) y Benjamín Prado. A ellos se sumó -fuera de programa- Miguel Ríos que leyó poemas de Ángel y cantó alguna de sus canciones.
Habíamos cogido primera fila, pero terminamos apareciendo en la segunda, por detrás, ya se sabe, de otros mucho más VIP que nosotros. A mí concretamente me tocó delante la espalda de Almudena Grandes y tan cerca la tenía, que me tapaba simultáneamente el cuerpo de su marido y el de Ángel.
Yo daría algo -no sé muy bien qué, pero algo- por observar qué hubiera ocurrido si cualquiera de ellos, cualquiera, pongamos por ejemplo, Luis García Montero, hubiera leído -intercalado entre sus poemas y, claro está, sin advertir al público- algún poema ajeno. Imaginemos: cualquier poema de los que nosotros (El Grupo de poesía Encadenados) leímos unos días antes en la carpa de Radio Kras. Pongamos, por ejemplo, que hubiesen leído uno de mis poemas (¡menudo honor!). ¿Qué creéis que hubiese ocurrido? ¿El público notaría la evidente y objetiva diferencia de calidad? ¿Aplaudiría el público con la misma entrega, con el convencimiento de que se aplaude algo realmente valioso? Yo, perdonad la inmodestia, creo que sí, que todos -o casi todos- habríamos aplaudido del mismo modo. Y es que nuestros prejuicios funcionan maravillosamente bien y por algo se llaman como se llaman.

Hoy es el inicio

2006-07-17T21:16:00.000+02:00

Diez de julio en la Semana Negra de Gijón. Son las 22:30 en la carpa de Radio Kras. Encadenados, un grupo de poetas amigos comienza a recitar deseos, realidades, temores, injusticias, sueños ... Víctor también recita cantando sus letras. Nos sentimos acompañados por conocidos y muchos desconocidos que al pasar oyen voces con palabras sin prisa. Algunos se quedan, respetuosamente, a escuchar una canción, uno o dos poemas. Otros se quedan más. Antes, después y alrededor, mucha noche, mucho disfrute compartido y mucha complicidad.
Gracias a todos los que compartisteis con nosotros ese momento.Gracias a Radio Kras, por ofrecernos la posibilidad.
La foto se la debo a Gaia56